旁蹲下来,把在地上盘成好多圈的血淋淋的肠子捧起来,小心翼翼地塞到它本来的肚子里,从他烂掉的胃边上掏出士兵的铭牌,最后把他的东一块西一块的衣服碎片按原样糊好。
她感觉她好像是在糊墙。一股莫名其妙的忧愁像毛茸茸的爪子一样挠着她。她把满是血的手背在脸上抹了一把,感觉黏糊糊的。
这时,萨塞尔,她的老师,从堆在一起的尸体里翻出一个还有一口气的人,是个青年,皮肤挺白,脸上的毛都还没长齐,有点像学校里高年级快毕业的男学生,破掉的半身甲下面是挺漂亮的针织绒毛衣和步兵的制式长衬裤。老师嘟哝了几句,用变成爪子的手从他肚子里掏出一颗碎掉的铁片——那动作不怎么熟练,但和卡莲老师治疗病人时的动作很像,也许就是他跟着卡莲老师学的。
“毛衣是哪儿来的?”老师一边用火苗撩了撩青年的刀伤,一边用有些蹩脚的手法连接治疗迷道,愈合他的伤口,随口问他。
“母亲缝的。”青年面色苍白,勉强说道。
“那你母亲肯定是裁缝,挺优秀的裁缝。”萨塞尔说,上下打量他,用粗大的手掌拍拍他的肩膀,“我们这号人是缝不出这样的毛衣的,而且也穿不了,因为没几天衣服就完蛋了。”
他颇为感怀地摸摸青年士兵的毛衣,随后抓住这位士兵的手,把他收集的几枚铭牌放到士兵的手里。就在这一瞬间,薇奥拉看见眼泪从那青年眼睛里像雨水从麦垛里那样流下来,“我以为不会来的那么快的,我以为我就是来征兵的,”他声音嘶哑的厉害,毛衣上也染满了血污,一副要崩溃的样子,“结果它们就来了,黑虫子来了,飞的虫子来了,还有到处乱撞的大虫子也来了,法师被炸药崩死了,本来三十多个人,结果就剩了我一个......”
“哭个屁,你个没见过世面的新兵蛋子,快滚去翻尸体。”萨塞尔指着地上说。
“我......”
“快去!”老师又说了一遍,将一根血淋淋的手指头戳了戳他手里的铭牌。
“是,长官!”青年用尽全力大声吼道,“我现在就去!”
“谁是你长官,我又不认识你,”老师咕哝一声,把他不知道从哪里翻来的靴子塞到青年手里,又给青年手里塞了一根雷管枪,“穿吧,这个靴子是新的,不是你哪个队友的遗物,枪的话,我随便捡的,你就拿着防身好了。”
“可是我......”青年喃喃的说,倒着脚,磨蹭着没动。
“磨磨唧唧的干什么,”萨塞尔把他脑袋一拍,“你是小屁孩吗?小屁孩就去扫茅房,当个鬼的兵。”
“明......明白!”青年憋红了脸,哼哧哼哧地穿那双有点不太合脚的上靴子,站起来对着他鞠了个躬,“皮埃尔·瓦普里奥,向您表示敬意!”
萨塞尔把薇奥拉拉起来,站在一旁看着青年翻出来所有的遗体,没活的,然后拉着她转身离开了。隔着半条街,她回过头,打断墙根下,看到那个皮埃尔像是给沉重的大雪压弯了腰,脸灰一块红一块,像掉进泥里滚了几圈的肉块,握着铭牌的手在抖,指头给那些牌子割伤了。
“他向您表示敬意啊,老师。”她仰着头,以奇怪的心情盯着萨塞尔,说。
“他表示错人了,因为我和宰了他全队人的黑虫人是好朋友,你懂吗?”萨塞尔拿那只血乎乎的手扯扯她血乎乎的腮,“说到底,我也就是感怀一下过去而已。”
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